Уронила голову на руки

Уронила голову на руки:

Как-то все не так.. Не хорошо...

Может быть, он маялся от скуки

И поэтому ушел?



Нет, не пишется... Рифмы не идут и ночь за окном какая-то серая... Тоска... Сижу на окне, прислушиваюсь к машинам... А вдруг?.. Нет, не вдруг... Мимо...

"Счастье есть, его не может не быть!" Покажите мне того, кто это сказал и я первая кину в него камень...

Сколько раз говорила себе: "Ляг, поспи... Которую ночь "кукуешь" на окне..." Но - нет... Сжимаюсь в комок и упрямо жду... Телефонного звонка, шагов за дверью, голоса... И снова: а вдруг? Нет, не вдруг...

Чудес не бывает... Мимо...

И ведь не открою же! - Гордая...

"Треньк..." Обеспокоено: что это? Ах, да, телефон...

Сейчас сработает автоответчик... Кому это не спится в четыре утра?.. Лента давно переполнена, надо бы поменять... А слушать все, что там есть тяжело...

А вдруг?.. Нет, не вдруг... Не буду... Переживут...

"Бииипп..." Ну, я же говорила...

Молчание...



- "Ну, что ж, теперь можно говорить... Только стоит ли? Кому все это нужно... Кому вообще интересен человек... Не знаю, что меня заставляет это все писать, но по большому счету, мне уж все равно... Устал я... Просто устал... От всего...

Устал верить, устал надеяться, устал думать и копаться в себе...

Устал от бесконечного, всепоглощающего одиночества и от любви...

На первый взгляд, казалось бы, это парадоксально, когда внутри уживаются эти два чувства.

Сначала я думал: "Да брось ты, Лех, выкинь все из головы, ты просто сам себя грузишь." Хорошо... Просто гружу... Но когда это превратилось в закономерность...

Все - чушь... И мысли эти - бред.

Это лишний повод для того, чтобы в очередной раз себе сказать: "А, может быть, это просто ошибка... Может быть, я... и... есть ошибка? - Не там, не тот, не так... ничто..."

Ну что ж, возможно.. Но, опять, же эту ошибку очень легко исправить...



"А может быть разбить окно

И погрузиться в мир иной,

Где солнечный рисуя свет,

Живет художник и поэт?"



Нет, конечно, Никольский имел ввиду другое... Но каждый вправе понимать это так, как он того хочет...

Почему я все это пишу? Потому, что Вас не увижу... Не могу больше молчать...

Все... Ничего вокруг нет... Все мираж...

Нет...

Ничего...

..."



Как молния: "ОН!"

Кубарем с подоконника, бегом к телефону, опрокидывая стулья (и кто только придумал эти чертовы двери?!)...

"АЛЛО! ЛЕША! МИЛЫЙ, ЛЮБИМЫЙ, РОДНОЙ!.." Задыхаясь кричу в трубку... А там - гудки, гудки, гудки...

"...алло..." Тоскливо, печально... Не успела...

Телефон валяется на полу...

Аккуратно поднимаю, ставлю на место, кладу трубку и тупо смотрю на него... Надо было все же сменить ленту... А теперь - ничего... Даже голоса...

Возвращаюсь к окну... По пути прикрываю двери, ставлю на место стулья... Забираюсь с ногами на подоконник...

Жду...



"Занавеску тихо треплет ветер,

Прядь волос колышется едва...

Вот ты и одна на целом свете...

И кому такая ты нужна?"



Прощай...